Նորածին երկվորյակ աղջիկներս Դաունի համախտանիշ ունեին, ու ես նրանց թողեցի հիվանդանոցում… Բայց դեռ մեքենայիս չէի հասել, երբ մի բուժքույր վազեց հետևիցս՝ գոռալով.— ՍՊԱՍԻ՛Ր։ ՔՈ ԵՐԵԽԱՆԵՐԻ ՄԱՍԻՆ ՔԵԶ ԱՄԲՈՂՋ ՃՇՄԱՐՏՈՒԹՅՈՒՆԸ ՉԵՆ ԱՍԵԼ։
Ես քսանչորս տարեկան էի, երբ երկվորյակ աղջիկներ ունեցա։
Ամիսներ շարունակ պատկերացնում էի այն պահը, երբ երեխաներիս կդնեին կրծքիս։
Պատկերացնում էի երկու փոքրիկ դեմք, երկու մանկական լաց, ամուսնուս՝ ձեռքս բռնած, մինչ երկուսս էլ արցունքների միջից ծիծաղում էինք։
Բայց երբ ծննդասենյակում հանկարծ լռություն տիրեց, հասկացա՝ ինչ-որ բան այն չէ։
Բժիշկը նայեց բուժքրոջը։
Բուժքույրը հայացքը շրջեց։
Հետո լսեցի այն խոսքերը, որոնց պատրաստ չէի։
Նորածին երկվորյակ աղջիկներս երկուսն էլ Դաունի համախտանիշ ունեին։
Թվում էր՝ սենյակը պտտվում է շուրջս։
Ամուսինս ոչինչ չասաց։
Մայրս սկսեց լաց լինել։
Բժիշկը շարունակում էր խոսել՝ բացատրելով բաներ, որոնք հազիվ էի ընկալում, բայց գլխումս միայն մի սարսափելի միտք էր անընդհատ կրկնվում.
Ես չեմ կարող սա անել։
Վախեցած էի։
Վախենում էի ապագայից։
Վախենում էի պատասխանատվությունից։
Վախենում էի, որ ամբողջ կյանքս մեկ ակնթարթում փոխվել է։
Եվ նախքան որևէ մեկը կհասցներ ինձ կանգնեցնել, մի որոշում ընդունեցի, որի համար գրեթե անմիջապես զղջալու էի։
Ստորագրեցի փաստաթղթերը։
Ասացի, որ չեմ կարող երեխաներին տուն տանել։
Հետո դուրս եկա հիվանդանոցից։
💔
Մինչև հիմա հիշում եմ նրանց լացի ձայնը հետևումս, երբ քայլում էի միջանցքով։
Դեպի ելք տանող յուրաքանչյուր քայլ նախորդից ավելի ծանր էր թվում։
Երբ հասա ավտոկայանատեղի, ձեռքերս այնքան ուժեղ էին դողում, որ հազիվ էի կարողանում մեքենայի բանալիները պահել։
Ինքս ինձ ասում էի՝ չպետք է շրջվեմ։
Ասում էի՝ հիվանդանոցը նրանց համար ընտանիք կգտնի։
Ասում էի՝ նրանց համար ավելի լավ կլինի առանց մի մոր, որը չափազանց վախեցած է նրանց մեծացնելու համար։
Հետո հետևիցս ինչ-որ մեկի գոռոցը լսեցի։
— ՍՊԱՍԻ՛Ր։
Քարացա։
Մի բուժքույր շնչակտուր վազում էր դեպի ինձ՝ ձեռքով նշան անելով։
Մի պահ մտածեցի՝ ուզում է աղաչել, որ վերանայեմ որոշումս։
Բայց երբ հասավ ինձ, դեմքը գունատ էր։
Աչքերում խուճապ կար։
Եվ նրա բերանից դուրս եկած առաջին խոսքերից արյունս սառեց։
— Մի բան կա, որը քեզ երբեք չեն ասել։
Քարացած նայեցի նրան։
— Ինչի՞ մասին եք խոսում։
Նա նայեց հիվանդանոցի կողմը, հետո բռնեց դաստակիցս։
— Այն, ինչ քեզ ասացին երկվորյակներիդ մասին…
Դժվարությամբ կուլ տվեց։
— …ամբողջ ճշմարտությունը չէր։ 😱
Բուժքրոջ մատներն ավելի ամուր սեղմվեցին դաստակիս շուրջ։
— Ի՞նչ նկատի ունեք՝ ամբողջ ճշմարտությունը չեն ասել,— շշնջացի։
Նա նայեց հիվանդանոցի մուտքին, կարծես վախենում էր, որ ինչ-որ մեկը կարող է լսել մեզ։
Հետո ասաց այն խոսքերը, որոնք փոխեցին ամեն ինչ։
— Ինչ-որ մեկն արդեն հետաքրքրվել է քո աղջիկներից մեկին որդեգրելու հնարավորությամբ։
Քարացած նայեցի նրան։
— Նրանցից մեկի՞ն։
Նա գլխով արեց։
Ներսս տակնուվրա եղավ։
— Ի՞նչ նկատի ունեք՝ մեկին։
— Մի զույգ որդեգրման գործակալության միջոցով կապվել է հիվանդանոցի հետ։ Նրանք գրեթե երեք տարի է՝ սպասում են նորածին երեխայի։
Հազիվ էի շնչում։
— Եվ ուզում են իմ երկվորյակներից մեկի՞ն։
Բուժքույրը տատանվեց։
— Ասել են, որ պատրաստ են քննարկել «Երեխա Ա»-ին որդեգրելու տարբերակը։
Թվում էր՝ հողը ոտքերիս տակից անհետացավ։
— Իսկ «Երեխա Բ»-ն՞։
Նրա լռությունն ավելի շուտ պատասխանեց, քան խոսքերը։
— Նրանք պատրաստ չեն հատուկ խնամքի կարիք ունեցող երկու աղջիկ մեծացնել։
Մի քայլ հետ գնացի։
— Ո՛չ։
Բուժքրոջ դեմքի արտահայտությունը մեղմացավ։
— Մտածեցի՝ մինչև հեռանալդ պետք է իմանաս։
— Ո՛չ։
Այս անգամ ձայնս ավելի բարձր հնչեց։
— Ասում եք՝ նրանց կարող են բաժանե՞լ։
— Հնարավոր է։
Այդ երկու բառերը ներսից պատռեցին ինձ։
Ամիսներ շարունակ աղջիկներիս միասին էի պատկերացրել։
Երկու օրորոց՝ կողք կողքի։
Երկու փոքրիկ վերմակ։
Երկու առաջին ծննդյան օր։
Երկու աղջիկ, որոնք մեծանալու էին մեկի կողքին, ով իրենց հետ էր եղել դեռ նախքան նրանցից որևէ մեկն առաջին անգամ կշնչեր։
Եվ այդ փաստաթղթերը ստորագրելուց մեկ ժամ էլ չէր անցել, իսկ ինչ-որ մեկն արդեն խոսում էր նրանցից միայն մեկին տանելու մասին։
— Իսկ մյուս երեխայի հետ ի՞նչ կլինի։
— Նա կմնա ժամանակավոր խնամքի տակ, մինչև մեկ այլ ընտանիք գտնվի։
— Որքա՞ն ժամանակ։
— Չգիտեմ։
— Օրե՞ր։
— Չգիտեմ։
— Շաբաթնե՞ր։
Բուժքույրը հայացքն իջեցրեց։
— Հնարավոր է՝ ավելի երկար։
Ներսումս ինչ-որ բան կոտրվեց։
Հանկարծ պատկերացրի, թե ինչպես են աղջիկներից մեկին ուրիշի գրկում դուրս տանում հիվանդանոցից, մինչ քույրը մնում է այնտեղ։
Մեկը գնում է տուն։
Մյուսը սպասում է։
Մեկը մեծանում է լուսանկարներով, ծննդյան օրերով ու Սուրբ Ծննդյան առավոտներով։
Իսկ մյուսը՝ մեկ այլ վայրում, գուցե երբեք չիմանալով, որ այս աշխարհ է եկել մի քրոջ հետ, որը ժամանակին իրենից ընդամենը մի քանի սանտիմետր հեռավորության վրա էր քնում։
Մեքենայի բանալիները ձեռքիցս ընկան։
Դրանք բարձր մետաղական ձայնով հարվածեցին գետնին։
— Ինձ հետ տարեք։
Բուժքույրը նայեց ինձ։
— Ի՞նչ։
— Ինձ հետ տարեք աղջիկներիս մոտ։
Մենք վազեցինք։
Երբ հասանք ծննդատան բաժանմունք, թոքերս այրվում էին։
Ամուսինս՝ Բրայանը, կանգնած էր բուժքույրերի սեղանի մոտ։
Հենց ինձ տեսավ, դեմքին թեթևություն հայտնվեց։
— Կարծում էի՝ գնացել ես։
Հազիվ նայեցի նրան։
— Որտե՞ղ են։
— Ովքե՞ր։
Քարացած նայեցի նրան։
— Մեր աղջիկները։
Նրա դեմքի արտահայտությունը փոխվեց։
Նա ցույց տվեց նորածինների սենյակի կողմը։
Կտրուկ բացեցի դռները։
Եվ նրանք այնտեղ էին։
Երկու փոքրիկ օրորոց։
Կողք կողքի։
Բժշկի այդ սարսափեցնող խոսքերից հետո առաջին անգամ դադարեցի մտածել այն ամենի մասին, ինչը կարող էր տեղի ունենալ քսան տարի անց։
Նայեցի նրան, ինչ կատարվում էր հենց այդ պահին։
Երեխաներից մեկը քնած էր։
Մյուսն արթուն էր՝ փոքրիկ դեմքը կնճռոտած, վերմակի տակ շարժվելիս։
Մոտեցա։
— Սրա՞ն են ուզում,— շշնջացի։
Բուժքույրը հետևիցս ներս մտավ։
— «Երեխա Ա»-ին։
Նայեցի օրորոցի վրա ամրացված քարտին։
Հետո՝ մյուսին։
Երեխա Բ։
Երկու բժշկական պիտակ։
Կարծես նրանք քույրեր չէին։
Կարծես իմը չէին։
Հետո «Երեխա Ա»-ն փոքրիկ ձեռքը մեկնեց դեպի օրորոցի եզրը։
Նրա փոքրիկ մատները բացվեցին ու փակվեցին օդում։
Կողքի օրորոցում «Երեխա Բ»-ն շարժվեց։
Սկսեցի լաց լինել։
— Կարո՞ղ եմ գրկել նրանց։
Բուժքույրը գլխով արեց։
Մի քանի րոպե անց նստած էի աթոռին՝ կրծքիս երկու կողմերում մեկական նորածին։
Այնքան թեթև էին։
Այնքան տաք։
Այնքան անհավանական փոքրիկ։
«Երեխա Ա»-ն մեղմ ձայն արձակեց։
«Երեխա Բ»-ն գլուխը շրջեց նրա կողմը։
Ընդամենը դա էր։
Մի փոքրիկ շարժում։
Բայց այն կոտրեց ինձ։
— Քիչ էր մնում թույլ տայի, որ ինչ-որ մեկը ձեզ բաժաներ,— շշնջացի։
Բրայանը կանգնած էր դռան մոտ։
— Ներիր,— ասաց նա։
Կտրուկ բարձրացրի հայացքս։
— Դու գիտեի՞ր։
— Ի՞նչը։
— Որ ինչ-որ մեկն ուզում էր նրանցից միայն մեկին։
Նրա դեմքը գունատվեց։
— Ո՛չ։
Հավատացի նրան։
Բայց դեռ կատաղած էի։
Նրա վրա։
Ինքս ինձ վրա։
Ամբողջ աշխարհի վրա։
Բայց ամենից շատ՝ ինքս ինձ վրա։
— Ես վախեցած էի,— շշնջացի։
Բրայանը մոտեցավ։
— Ես էլ։
— Կարծում էի՝ հեռանալը նշանակում է ընդունել, որ ես չեմ կարող սա անել։
Նա դժվարությամբ կուլ տվեց։
— Իսկ հիմա ի՞նչ ես կարծում։
Նայեցի աղջիկներիս։
— Կարծում եմ՝ ժամանակավոր խուճապի մեջ մշտական որոշում ընդունեցի։
Տասնհինգ րոպե էլ չէր անցել, երբ ներս մտավ սոցիալական աշխատողը։
Ներկայացավ որպես տիկին Քոուլ։
Նրա դեմքը հանգիստ էր, բայց լուրջ։
— Հասկանում եմ՝ փոխել եք ձեր որոշումը։
— Այո։
— Պետք է հասկանաք, որ հրաժարման փաստաթղթեր եք ստորագրել։
— Գիտեմ։
— Իսկ երեխաներին ընտանիքում տեղավորելու գործընթացն արդեն սկսվել է։
— Ուզում եմ՝ դադարեցնեք այն։
Նա աթոռը մոտեցրեց։
— Պետք է ճշտենք, թե կոնկրետ ինչ փաստաթղթեր եք ստորագրել և դրանցից որոնք կարող են այս փուլում օրինականորեն հետ կանչվել։
Սիրտս ուժգին խփում էր կրծքիս մեջ։
— Այսինքն՝ դեռ կարող են երեխաներիս ինձանից վերցնե՞լ։
— Ասում եմ միայն, որ երեսուն վայրկյանում չեմ կարող ձեզ ոչինչ խոստանալ։
Աղջիկներիս ավելի ամուր գրկեցի։
— Խնդրում եմ, մի՛ բաժանեք նրանց։
Տիկին Քոուլը ուշադիր նայեց ինձ։
— Հենց դա՞ ստիպեց ձեզ փոխել որոշումը։
— Ո՛չ։
Սեփական պատասխանս նույնիսկ ինձ զարմացրեց։
Նա հոնքը բարձրացրեց։
Հայացքս իջեցրի։
— Այն միտքը, որ նրանց կարող են բաժանել, ինձ մի բան հասկացրեց։
— Ի՞նչ։
— Ես դեռ նրանց իմ երեխաներն էի համարում։
Սենյակում կատարյալ լռություն տիրեց։
— Ես դուրս եկա այս հիվանդանոցից՝ ինքս ինձ համոզելով, որ նրանք ուրիշին են պատկանելու։ Որ ավելի լավ մայր կունենան։ Ավելի ուժեղ մայր։
Ձայնս կոտրվեց։
— Բայց հենց լսեցի, որ ինչ-որ մեկն ուզում է աղջիկներիցս մեկին, բայց ոչ մյուսին, ներսումս ամեն ինչ գոռաց՝ ո՛չ։
Տիկին Քոուլը թեքվեց դեպի ինձ։
— Ինչո՞ւ։
— Որովհետև նրանք խնդիրների մի հավաքածու չեն, որը կարելի է բաժանել՝ կախված նրանից, թե ինչին է ինչ-որ մեկը պատրաստ դիմանալ։
Համբուրեցի «Երեխա Ա»-ի ճակատը։
— Նրանք քույրեր են։
Հետո համբուրեցի «Երեխա Բ»-ի ճակատը։
— Եվ նրանք իմ աղջիկներն են։
Հետևումս Բրայանը սկսեց լաց լինել։
Չշրջվեցի։
Հաջորդ մի քանի օրերը դաժան էին։
Հարցազրույցներ։
Գնահատումներ։
Խորհրդատվություններ։
Հարցեր, որոնց ատում էի պատասխանել։
— Ինչո՞ւ հեռացաք։
— Ի՞նչ փոխվեց։
— Ո՞վ է ձեզ աջակցելու։
— Ի՞նչ եք անելու, երբ նրանց մեծացնելը դժվար դառնա։
Հենց այդ վերջին հարցը մնաց գլխումս։
Որովհետև վերջապես մի բան հասկացա։
Դժվար էր լինելու։
Բժշկական այցելություններ էին լինելու։
Թերապիաներ։
Հոգնածություն։
Անհանգստություն։
Օրեր, երբ կկասկածեի ինքս ինձ։
Բայց այն, որ ինչ-որ բան դժվար է, դեռ չի նշանակում, որ անհնար է։
Երեք օր անց տիկին Քոուլը թղթապանակը ձեռքին մտավ սենյակ։
Այնքան արագ վեր կացա, որ քիչ էր մնում աթոռը շրջեի։
— Եվ ի՞նչ։
Նա թեթև ժպտաց։
— Երեխաներին այլ ընտանիքում տեղավորելու գործընթացը դադարեցվել է։
Ձեռքս տարա բերանիս։
Երկու երեխաներն էլ ինձ հետ տուն էին գալու։
Միասին։
Նրանց անվանեցի Լիլի և Գրեյս։
Տարիներն անցան։
Նրանք մեծացան ու դարձան իրարից բոլորովին տարբեր երկու աղջիկներ։
Լիլին երաժշտություն էր սիրում և սուպերմարկետում սկսում էր պարել ամեն անգամ, երբ իրեն դուր եկած երգ էր լսում։
Գրեյսն ավելի շատ գրքեր էր սիրում և կարող էր հանգիստ նստել՝ նույն էջերն անընդհատ թերթելով ու նկարների վրա ծիծաղելով։
Նրանք միմյանցից խաղալիքներ էին խլում։
Վերմակների համար վիճում էին։
Վախենալիս բռնում էին իրար ձեռքից։
Երբեմն, երբ կողք կողքի քնում էին, ես կանգնում էի դռան մոտ ու հիշում հիվանդանոցի ավտոկայանատեղին։
Հիշում էի դեպի ինձ վազող բուժքրոջը։
Ձեռքիցս ընկնող բանալիները։
Եվ այն նախադասությունը, որը ստիպեց ինձ վերադառնալ։
«Ինչ-որ մեկն ուզում է նրանցից միայն մեկին»։
Տարիներ շարունակ կարծում էի, որ այդ նախադասությունը քիչ էր մնում կործաներ ինձ։
Ժամանակի ընթացքում հասկացա, որ այն փրկել էր ինձ։
Որովհետև ստիպել էր ինձ հասկանալ մի բան, քանի դեռ շատ ուշ չէր։
Ես այնքան էի սարսափել այն կյանքից, որը գուցե սպասում էր աղջիկներիս, որ քիչ էր մնում ինքս ինձ ջնջեի այն կյանքից, որն նրանք արդեն ունեին։
Վախն ինձ համոզեց փախչել։
Սերը ստիպեց վերադառնալ։
Եվ երբեմն կյանքիդ ամենակարևոր որոշումն այն չէ, որը կայացնում ես առաջինը։
Այլ այն, որը կայացնում ես, երբ վերջապես քաջություն ես գտնում վերադառնալու։
