Մայրս ինձ համար Հելոուինի զգեստ կարեց իր մահվանից ընդամենը մի քանի օր առաջ — իսկ այն, ինչ հետո արեց իմ խորթ մայրը, մինչև հիմա հանգիստ չի տալիս ինձ։
Մայրս դողացող ձեռքերով էր կարում զգեստը՝ մահվանից ընդամենը մի քանի օր առաջ։
Ես շատ էի սիրում այն… մինչև մի գիշեր, երբ պետք է հագնեի, խորթ մայրս մի բան արեց, որը երբեք չեմ կարող նրան ներել։
Այն, ինչ հետո եղավ, մինչև հիմա մարմնիս վրայով սարսուռ է անցնում։
Ես տասնութ տարեկան էի, երբ մայրս կարեց այդ զգեստը։
Նա շատ բարակ ու գունատ էր, իսկ նրա սիրած լавандայի քսուքը հազիվ էր քողարկում հիվանդանոցային հոտը, որը կարծես ներծծվել էր մաշկի մեջ։
Բայց նա միշտ ժպտում էր, այնպես՝ կարծես ես էի միակ բանը, որ պահում էր նրան այս աշխարհում։
Ամեն երեկո նա նստում էր պատուհանի մոտ՝ կտորը ծնկներին, ու դողացող մատներով կախարդական էր դարձնում ամեն կարն ու թելը։
— Դու կլինես Մեյփլ Գրոուվի ամենագեղեցիկ կախարդը, — շշնջաց նա մի անգամ՝ կտորը տանելով իմ այտին։
— Ոչ սարսափելի, այլ՝ հեքիաթային։
Ես ծիծաղեցի ու պտտվեցի տեղում, մինչ նա չափում էր իրանս։
— Բայց կախարդները պիտի վախենալի լինեն, մամա։
Նա ժպտաց՝ հոգնած, բայց բարի ժպիտով։
— Իմ կախարդը չի վախեցնի, իմ կախարդը լույս պիտի բերի, ոչ թե մութք։
Երբեմն նա քնում էր՝ ասեղը ձեռքին։
Ես վերմակով ծածկում էի նրան ու նայում՝ ինչպես է շնչում, ու մթության մեջ շշնջում էի՝ գուցե եթե շատ ուժեղ ուզեմ, նա չհեռանա։
Երեք օր անց, երբ զգեստը վերջապես պատրաստ էր, մայրս մահացավ։
Նա նույնիսկ չտեսավ՝ ինչպես եմ հագնում այն։
Նրան թաղեցին նոյեմբերի առաջին շաբաթվա ընթացքում։
Հիշում եմ դագաղը, թաց տերևները կոշիկներիս տակ ու լавандայի հոտը, որը կառչել էր բաճկոնիցս՝ կարծես ինքը չէր ուզում թողնել ինձ։
Հետո ամեն ինչ խառնվեց իրար՝ ցավակցական բացիկներ, ուտելիքներ, մարդկանց շշուկներ, որոնք կարծես չէին ուզում, որ լսեմ։
— Աղջիկն էլ երբեք նույնը չի լինի։
— Ջեյմսն էլ է կոտրվում, դա երևում է։
Նրանք ճիշտ էին, բայց դա լսելը այնպիսի բան էր, կարծես ես դանդաղ անհետանայի իմ իսկ պատմությունից։
Ոչ ոք Հելոուինի մասին չխոսեց։ Ո՛չ դդումներ, ո՛չ քաղցրավենիք։ Թաղամասը տոնում էր, բայց մեր տունը մնում էր մութ ու լուռ։
Այդ տարի ես չկարողացա տոնել։ Զգեստը դրեցի մի տուփի մեջ ու դրա հետ միասին փակեցի բոլոր հիշողություններս։
Մայրս այն ինձ համար էր կարել։ Դա արդեն բավարար էր։
Բայց չգիտեի, թե հետո ինչի միջով պիտի անցնեմ դրա համար։
Հաջորդ գարնանը հայրիկս ծանոթացավ Կառլայի հետ։
Նրան մոտ քառասուներկու էր, միշտ ժպտերես ու քաղաքավարի։ Սիրում էր բարեգործական միջոցառումներ, մեջբերում էր «խրատող» խոսքեր ու թխում շաքար չպարունակող թխվածքներ, որոնք համի չկային՝ կարծես ստվարաթղթից լինեին։
Նրանք շուտ ամուսնացան՝ չափազանց շուտ։
Եվ դրանից հետո ամեն ինչ սկսեց փոխվել։
Առաջինը՝ Հելոուինը անհետացավ։
— Դա Սատանայի տոնն է, — ասում էր նա՝ ամեն անգամ խանութում քաղցրավենիքների բաժնով անցնելիս։ — Այս տանը դևերի համար չեն հագնվում։
Բայց խոսքը միայն Հելոուինի մասին չէր։ Մամայիս գրքերն անհետացան դարակներից, զանգակներն այլևս չկային պատշգամբում, նույնիսկ հին թեյի սպասքը լուռ հայտնվեց նվիրատվության տուփում։
Կառլան կարծես մաքրում էր մորս հիշատակը՝ կտոր առ կտոր, ինչպես բիծ են մաքրում։
Փորձեցի խոսել նրա հետ։
— Դա ընդամենը քաղցրավենիք ու զգեստներ են։ Մաման միշտ էլ սիրում էր…
Նրա դեմքը փոխվեց՝ սառեց ու կոշտացավ։
— Բավական է, աղջի՛կ։ Քո մայրը հիվանդ էր ոչ միայն մարմնով։ Դու չգիտես՝ ինչ դռներ է նա բացել քո հոգու առաջ։
Այդ գիշեր փակվեցի սենյակիս մեջ՝ զգեստը սեղմած կրծքիս։ Այն դեռ մորս բույրն ուներ՝ լавандայի, թելի ու ջերմության խառն հոտ։
Ես երդվեցի, որ Կառլան երբեք չի դիպչի դրան, ու նորից դրեցի տուփի մեջ։
Նա մեր տունը դարձրեց թանգարան՝ ամեն բան պետք է լինի կատարյալ ու ճիշտ։
Անցնենք այս տարվա վրա։ Ինձ արդեն քսան է, դեռ ապրում եմ տանը, որովհետև վարձով ապրելը հիմա կատակի պես բան է, իսկ հայրիկս պնդում է, թե «ֆինանսապես խելամիտ» է, որ մնամ։ Ես չեմ վիճում — ոչ թե համաձայն եմ, այլ որովհետև չեմ ուզում նրան մենակ թողնել Կառլայի հետ։ Իսկ անկեղծ ասած՝ ես այնքան դաժան չեմ։
Հետո եկավ այս տարվա Հելոուինը։
Գուցե բանը աշնան տերևների մեջ էր, գուցե օդի հոտի, գուցե ուղղակի մորս ավելի էի կարոտում։ Բայց հանկարծ ցանկացա նորից տոնել։
Առաջին անգամ երկու տարի անց ուզեցի հագնել այն զգեստը — զգալ մորս։
Համալսարանում երեկույթի մասին հայտարարություններ էին կախել՝ զգեստներ, խնձորով սիդր, երաժշտություն։ Ոչ մի խենթ բան։
Երբ ընկերուհիս՝ Քայլան, հարցրեց՝ կգնա՞մ, ինչ-որ բան իմ մեջ կենդանացավ։ Թվում էր՝ այն աղջիկը, որ պտտվում էր հյուրասենյակում, մինչ մայրը կարում էր, դեռ ապրում է՝ պարզապես թաքնված է։
Այդ օրը տուն վերադարձա ու բացեցի հուշերով լի տուփը։ Ձեռքերս դողում էին, մինչ հանում էի նկարները, բացիկները, լուսանկարները… և վերջապես՝ զգեստը։
Այն ավելի փափուկ էր, քան հիշում էի, եզրերից դեռ մի փոքր փայլում էր։ Եվ զարմանալիորեն՝ այն դեռ ճիշտ ինձ էր։
Նայեցի հայելուն ու գրեթե չճանաչեցի աղջկան, որ նայում էր ինձ։ Ոչ թե որովհետև փոխվել էի, այլ որովհետև վերջապես ամբողջական էի։
— Բարև, մամա, — շշնջացի ես, ու թվաց՝ օդը մի պահ շարժվեց, ինչ-որ տաք բան դիպավ այտիս։
Ու հենց այդ պահին լսվեց քայլերի ձայն։
Դուռը բացվեց։
Կառլան կանգնեց շեմին՝ տեսնելով ինձ զգեստով։ Նրա ձայնը կտրուկ էր ու սուր։
— Ի՞նչ ես հագել։
— Սա մամայինն է։ Նա է կարել ինձ համար։
Նրա դեմքը խոժոռվեց, կարծես ինչ-որ վատ համ զգաց։
— Հանի՛ր։
— Ոչ։
— Ի՞նչ ասեցիր։
— Ասացի՝ ոչ, — կրկնեցի հաստատ ձայնով։ — Այսօր պիտի հագնեմ այն՝ համալսարանի երեկույթի համար։
Ներքևից հորս ձայնն էր լսվում՝ խառնված․
— Վերևում ամեն ինչ լա՞վ է։
Կառլան չպատասխանեց։ Նա քայլեց միջանցքով, հետո կտրուկ շրջվեց, աչքերը բոցավառ։
— Դու բացում ես այնպիսի դռներ, որոնք չես հասկանում։ Այդ զգեստը մութ ուժերի մասն է, որոնք քո մայրը բերեց այս տուն։
Ես գրեթե ծիծաղեցի։
— Դա ընդամենը Հելոուինի զգեստ է, ոչ թե անեծք։
Նա մատը ցույց տվեց դեպի ես, կարծես կայծակ կանչի։
— Շարունակի՛ր ծաղրել։ Բայց երբ չարը արմատավորվի, չասես, թե ես քեզ չզգուշացրի։
Ես ոչինչ չպատասխանեցի։ Նայեցի ուղիղ աչքերի մեջ, հետո փակեցի դուռը ու զգեստը ծալեցի՝ ինչպես աշխարհի ամենաթանկ բան։
Որովհետև հենց դա էլ էր։
Եվ ինքս ինձ ասացի․
— Միայն երկու ժամ է մնացել։
Եվ ես այն հագնելու եմ՝ ինչ էլ որ լինի։
Երեկոն եկավ հրդեհի պես՝ նարնջագույն ու բոցավառ մայրամուտով։ Օդը հոտ էր գալիս կրակներից ու դարչինի փոշուց։
Նախքան համալսարան գնալը՝ փորձերի, ինչ–որ անհանգստություն զգացի։
Կառլան ամբողջ օրը լուռ էր, անսովոր չափով։ Իսկ նրա լռությունը երբեք բարի բան չէր խոստանում։
Այդ պատճառով որոշեցի զգեստը թաքցնել… պարզապես՝ թե հանկարծ։
Զգույշ ծալեցի այն՝ ամեն ծալքը հարթելով, ասես մաշկ լիներ, ոչ թե կտոր։
Հետո փաթաթեցի մորս հին ֆլանելի վերմակի մեջ, դրեցի տուփի մեջ ու թաքցրի գրքերի կույտի հետևում՝ պահարանի խորքում։
Դուրս գալուց առաջ փակեցի սենյակի դուռը։
Առաջին անգամ շատ տարիներից հետո հպարտություն զգացի իմ հանդեպ։
Այդ երեկո ես ու Քայլան զարդարում էինք դահլիճը՝ թղթե չղջիկներով ու լույսերի շղթաներով, ծիծաղում էինք չափից շատ, կախելով փոքրիկ «ուրվականներ» ու մի ամբողջ տոպրակ ժելե որդեր ուտելով, որոնք նախատեսված էին հյուրասիրության սեղանի համար։
Հետո կանգ առա խանութի մոտ՝ քաղցրավենիք ու խորտիկներ գնելու՝ «Ռիզիս», խնձորային սիդր, կարամելապատ պոպկոռն։
Ոչինչ առանձնահատուկ, բայց դա հաճելի էր՝ կարծես դեռ կարող էի ապրել այնպես, ինչպես կուզեր մայրս։
Երբ մոտ իննին տուն հասա, գավթի լույսը հանգած էր։
Տարօրինակ էր․ հայրիկս միշտ վառում էր այն, որ ես ճանապարհս տեսնեմ։
Մտա ներս՝ սրտիս զարկերը արագացած։
Լռություն։
Կառլան սովորաբար կամ երգում էր, կամ քարոզ էր կարդում, երբեմն էլ՝ երկուսը միաժամանակ։
Բայց տունը հիմա խուլ լռություն էր։
Եվ հանկարծ զգացի հոտը — թույլ, բայց ծանոթ։
Ծուխ։
Սիրտս փլվեց ներս։ Վազեցի բակ։
Կառլան կանգնած էր կրակի փոսի մոտ՝ խալաթով, ձեռքին՝ երկաթյա ձող։
Կրակը բարձրանում էր երկինք՝ մագլցելով դեպի աստղերը, ասես ուզում էր կուլ տալ դրանք։
Իսկ կրակի մեջ… մանուշակագույն ու սև կտորների բեկորներ էին։
Արծաթագույն թելերը ոլորվում էին ու դառնում մոխիր։
Սկզբում ուղեղս հրաժարվում էր հավատալ։
Ոտքերս թուլացան, հետո միայն գոռացի։
— Ոչ… ոչ, ոչ, ոչ, ոչ!..
Կառլան շրջվեց՝ քարե հանգստությամբ։
— Ես արեցի այն, ինչ պիտի անեի, — ասաց նա այնպես, կարծես աղբ էր հանել։ — Այդ զգեստը անեծք ուներ։
— Դա մամայինն էր, — շնչահեղձ ասացի ես՝ արցունքների միջից։ — Նա էր կարել ինձ համար։ Դա միակ բանը էր, որ ինձ մնացել էր նրանից։
— Նա դա արել էր Սատանայի տոնի համար, — սառնասրտորեն ասաց Կառլան։ — Ես այն այրեցի, որ փրկեմ քո հոգին։
— Ի՞նչ ասեցիր… փրկե՞ս։ Դու լրիվ խելագար ես։
Նա աչքերով շանթարձակեց։
— Դու չես հասկանում, թե ինչ էր պահում այդ զգեստը։ Խավար։ Նրա հոգին դեռ շրջում էր այս տանը։ Ես տեսել եմ՝ ստվերներ քո սենյակում, շշուկներ՝ օդափոխիչից։ Ես ստիպված էի մաքրել տունը։
— Ի՞նչ ես արել… — գոռացի ես։
— Դու իրավունք չունեիր դիպչելու դրան։ Դու իրավունք չունեիր ոչնչացնելու։
Հայրիկս դուրս եկավ բակ՝ պիժամայով, շփոթված։
— Ի՞նչ է այստեղ կատարվում։
— Նա այրեց այն,— գոռացի ես՝ մատով ցույց տալով կրակին։
— Նա այրեց մամայի զգեստը։
Նա քարացավ՝ նայելով կրակին, արծաթե թելերի կծկված մնացորդներին ու ինձ՝ խոտերի վրա նստած, հեկեկալիս։
— Ի՞նչ… — հազիվ արտասանեց նա, կարծես բառն իսկ ցավ էր պատճառում։
Կառլան խաչաձև դրեց ձեռքերը։
— Ես արեցի այն, ինչ անհրաժեշտ էր։
Նրա հայացքը մնաց կրակի վրա, մինչ վերցրեց ջրարբան։
— Դու ոչնչացրեցիր այն միակ բանը, որ նրան մնացել էր մորից։
— Մի՛ մեղադրիր ինձ, որ պաշտպանում էի այս տունը, — սառը ձայնով ասաց նա։
— Պաշտպանում էիր… ինչի՞ց, — գոռաց նա՝ կրակը հանգցնելիս։ — Մայրս հիշելու՞ց։
Կառլան չարությամբ շշնջաց․
— Քո դուստրը դռներ էր բացում։ Ես դա տարիներ շարունակ էի զգում՝ մղձավանջներ, սառը բծեր, նրա անհնազանդություն։ Չե՞ս տեսնում։
Հայրիկը կտրուկ շրջվեց դեպի նա։
— Ես տեսնում եմ մի կնոջ, որ ուզում է վերահսկել ամեն ինչ, — ասաց նա։
— Կնոջ, որ չի տանում, երբ ուշադրությունը իր վրա չէ։
Կառլայի աչքերը լայնացան։
— Դու նրան պաշտպանում ես՞։ Նրան ու այդ չա՞րը։
«Չար» բառը օդը պառակտեց՝ ինչպես մտրակ։
— Ես պաշտպանում եմ իմ աղջկան, — պատասխանեց նա։
— Դու պատրաստ ես հրաժարվել սեփական փրկությունից հանուն նրա՞։
Նա մոտեցավ՝ ձայնը կոշտ ու վճռական։
— Իմ աղջկա համա՞ր։ Ամեն անգամ։
Տունը լռեց։ Միայն կրակի վերջին ճարճատումն էր լսվում։
Կառլան երկար նայեց, ձայնը ցած իջավ՝ գրեթե շշուկի։
— Դու լուրջ չես ասում…
Բայց նա հենց դա էլ նկատի ուներ։
— Սկսիր հավաքվել, Կառլա, — ասաց նա հանգիստ։
Կառլան թարթեց աչքերը։
— Դու՞ նրան ես ընտրում։
— Ոչ, — պատասխանեց նա հանդարտ։
— Ես ընտրում եմ խելքը և խաղաղությունը։ Ես ընտրում եմ իմ աղջկան, որին պիտի պաշտպանեի դեռ տարիներ առաջ։
Նրա շրթունքները դողում էին, բայց հպարտությունը ստիպում էր կանգնել ուղիղ։
— Դու սխալ ես անում, Ջեյմս։
— Ոչ, — ասաց նա։
— Սխալն այն էր, որ քեզ այսքան երկար թողեցի այստեղ։
Կառլան գնաց հաջորդ առավոտ։
Իր հեռանալը վերածեց ամբողջ ներկայացման՝ մրմնջալով դևերի ու «հոգևոր պատերազմի» մասին, պնդելով, թե հայրիկս «շեղվել է ճանապարհից»։
Նա ինձ էլ անվանեց «վհուկի ձագ», բայց ես նույնիսկ չշարժվեցի։
Պարզապես կանգնել էի աստիճանների մոտ՝ ձեռքերս կրծքիս խաչած, նայում էի, թե ինչպես է նա իր ճամպրուկը քարշ տալիս՝ կարծես այն ավելի ծանր էր, քան իր «սրբությունը»։
Հայրիկը ոչինչ չասաց․ նստել էր խոհանոցում, աչքերը՝ սառած սուրճի բաժակի մեջ, կարծես փրկություն էր փնտրում այնտեղ։
Տանը տիրած լռությունը տարօրինակ էր․ կարծես առանց նրա դատապարտող խոսքերի տունը չէր կարող շնչել։
Կեսօրին վերջապես խոսեց։
— Պիտի ավելի շուտ կանգնեցնեի նրան, — ասաց նա՝ աչքերը չբարձրացնելով։
— Կարծում էի, որ նա կօգնի մեզ բուժվել։ Կարծում էի՝ եթե նրան թույլ տամ բավական ուժեղ հավատալ իր գաղափարներին, գուցե ամեն ինչ կշտկվի։
Նա ծանր շունչ քաշեց։
— Սխալվում էի։
Նրա մատները դողում էին, բաժակը սեղմած։
— Կարծում էի՝ եթե ես բավական երկար հավատամ նրա բարյացակամությանը, գուցե նա էլ հավատա դրան։
Այդ խոսքերն ինձ ավելի խորը կոտրեցին, քան կրակը։
Նրա ձայնում մեղքի զգացումից ավելին կար՝ դա ցավ էր, որ տարիների ընթացքում դարձել էր ափսոսանք։
Կոկորդս այրվում էր՝ ծխից, արցունքներից, և բոլոր այն բառերից, որոնք չէի կարող արտասանել։
Պարզապես գլխով արեցի ու նստեցի նրա կողքին՝ լռության մեջ։
Այդ երեկո՝ լոգանքից ու անօգուտ քնից հետո, նա դուռս թեթև թակեց։
— Ես սա գտա, — ասաց նա կամաց, ձեռքին ինչ–որ բան պահած։
Փոքրիկ կտոր՝ սև ու մանուշակագույն, եզրերը՝ այրված, բայց դեռ մի քիչ փայլող։
Զգեստի փեշն էր։
Ես ճանաչեցի այդ արծաթագույն կարերը՝ որտեղ տեսնեի։
Ձեռքս ինքն իրեն հասավ բերանս։
— Ես մտածում էի՝ ամեն ինչ այրվել էր։
Նա գլուխը տարուբերեց։
— Թվում է՝ նա մի կտոր բաց էր թողել։
Ես բռնել էի այն այնպես, կարծես իմ սիրտն էր՝ մարմնից դուրս։
— Մայրդ սիրում էր Հելոուինը, — մեղմ ասաց նա։
— Ասում էր՝ դա միակ գիշերն է, երբ մարդիկ կարող են լինել ով ուզեն՝ առանց դիմակի, պարզապես քաջություն՝ քողի տակ։
Նրա ձայնը դողաց։
— Թվում է՝ ես դա մոռացել էի։
Ես նայեցի կտորին՝ արցունքները աչքերիս։
— Բայց մաման չէր մոռացել, — շշնջացի ես։
Նա գլխով արեց։
— Ոչ։ Նա երբեք չէր մոռանում։
Մեկ շաբաթ անց Կառլան փորձեց դատի տալ հայրիկին։
Դատարանը մերժեց գործը մի քանի րոպեում։
Բայց կարման չուշացավ։
Նրա մեքենան բռնկվել էր առևտրի կենտրոնի կայանատեղում՝ երևի էլեկտրական խափանումից։
Ոչ ոք չէր տուժել։
Բայց կրակը կուլ էր տվել նրա բոլոր «խրատական» թղթապանակները՝ լցված իր «ներշնչող» մեջբերումներով։
Լուսանկարը հայտնվեց ինտերնետում։
Կառլան կանգնած էր այնտեղ՝ ապշած, նայելով, թե ինչպես ամեն ինչ այրվում է։
Հայրիկը տեսավ նկարն ու միայն մի բան ասաց.
— Բավական պոետիկ է։
Անցել է գրեթե մեկ տարի։
Ես դեռ ամեն օր կարոտում եմ մամային։
Երբեմն, հավատա թե ոչ, լսում եմ՝ ինչպես է նա մեղմ երգում այնsame մեղեդին, որը երգում էր, երբ կարում էր։
Մի քանի շաբաթ առաջ զգեստի այդ կտորից մի փոքրիկ մասն ուղղակի դրեցի մեդալիոնի մեջ։
Եվ երբ այն գիշեր կրել էի, քամին փոխվեց, ու թվում էր՝ զգում եմ լавандայի հոտը։
Ոչ թե աննշան հետք, այլ՝ իրական, կարծես մաման հենց հետևիցս էր՝ շնչելով այտիս մոտ։
— Նա հպարտ է քեզնով, — շշնջաց հայրիկը։
Ես գլխով արեցի։
— Գուցե նա երբեք էլ չի գնացել։
Նա ժպտաց՝ աչքերում փայլ։
— Գուցե պարզապես ձևն է փոխել։ Վհուկները էդպես են անում, չէ՞։
Մենք ծիծաղեցինք։
Այդ գիշեր մեդալիոնը դրեցի բարձի տակ ու քնեցի՝ բռնած այն։
Երեկոյան ժամը երեքին արթնացա մի ձայնից, որը չէի լսել տարիներ շարունակ։
Տիկ։
Տիկ։
Տիկ։
Կարի մեքենայի ձայն։
Բայց մեր տանը կարի մեքենա չկար։
Ձայնը թույլ էր՝ գալիս էր տանիքից։
Սիրտս բաբախում էր ուժեղ։
Նստեցի՝ վերմակն ամուր սեղմած։
Հետո հոտը եկավ։
Լավանդա։
— Մամա՞,— շշնջացի մթության մեջ։
Ձայնը դադարեց։
Մի վայրկյանով։
Հետո՝ մեկ ուրիշ տիկ։
Լռությունը դատարկ չէր թվում։
Այն զգացվում էր արթուն՝ կարծես օդն անգամ շունչը պահել էր։
Մի պահ ինձ թվաց՝ պատուհանի մոտ մի փոքրիկ փայլ տեսա՝ ինչպես լուսնի լույսը բռնած թել, որ հետո անհետացավ։
Առավոտյան կտորը կորած էր։
Բայց իմ գրասեղանի վերևում կախված էր արծաթագույն մի ժապավեն։
Տանը ուրիշ ոչ ոք չկար։
Չգիտեմ՝ արդյոք ուրվականներ կան, թե ոչ։
Կամ գուցե դա ընդամենը երազ էր։
Բայց մի բան հաստատ գիտեմ․
բարությունը չի մահանում,
սերը չի վառվում մոխրի պես,
և երբ կյանքը քեզնից ամեն ինչ է խլում,
քո սիրելի մարդիկ միշտ գտնում են ձև՝ նորից դա կարկատելու։
