Որդիս մահացավ իր «իդեալական» կնոջ հետ ամուսնանալուց ընդամենը մեկ ամիս անց, բայց այն, ինչ ես հայտնաբերեցի հուղարկավորությունից հետո, ոստիկանությանը ստիպեց ձերբակալել նրան…
Երբ առաջին անգամ Իթանը չվերադարձավ իմ զանգերին, մտածեցի՝ զբաղված է։
Երկրորդ անգամ ասացի ինքս ինձ՝ չպետք է անհանգստանամ։
Բայց երրորդ անգամը… լռությունը տարօրինակ թվաց։
Իթանը միշտ պատասխան էր տալիս։
Միշտ։
Նույնիսկ երբ աշխատով ծանրաբեռնված էր, նույնիսկ երբ կինն՝ Կլարան, հետնամասում ծանր շունչ էր քաշում՝ զայրացած, որ նա դեռ ժամանակ էր գտնում ինձ համար։
Մորն ապացույց չի պետք՝ հասկանալու համար, երբ ինչ-որ բան ճիշտ չի։
Մենք ուղղակի… զգում ենք դա։
Սկզբում դա նման է շշուկի կրծքավանդակում, հետո աճում է ու դառնում այն միակ բանը, ինչ լսում ես։
Իմ անունը Մարգարետ Հեյլ է, 67 տարեկան եմ։
Կյանքիս մեծ մասը պտտվում էր մանրուքների շուրջ՝ այգի խնամելը, կիրակի օրը թխելը, ամեն երեկո վեցին իմ միակ որդուն զանգելը։
Բայց վերջին շրջանում աշխարհս լռել էր։
Եվ այդ լռությունն ինձ վախեցնում էր։
Ամեն ինչ սկսվեց Իթանի հարսանիքից հետո։
Նա Կլարա Ջենինգսին հանդիպեց նրանց նշանադրությունից ընդամենը ութ շաբաթ առաջ։ Ապշեցուցիչ շփում, որ նրան փայլեցնում էր՝ ինչպես դպրոցականի։
Երբ նա ձմռանը տուն բերեց նրան՝ ամեն ինչ իդեալական էր։
Չափից շատ իդեալական։
Նրա ժպիտը չէր հասնում աչքերին, հաճոյախոսություններն իրենից զսպված էին, ամեն մի շարժում՝ կարծես փորձված։
— Էն աղջիկն էն տեսակն ա, որ ձևացնում ա բարի, — շշնջաց հարևանուհիս՝ Հելենը, ընթրիքի ժամանակ։
Ես ուշադրություն չդարձրի։
Իմ որդին երջանիկ էր երևում։ Իսկ չէ՞ որ դա է ուզում ցանկացած մայր։
Բայց ամիսների ընթացքում մեր զրույցները կարճացան։
Նրա ծիծաղը մարեց։
Խոսի ձևն էլ զգուշավոր դարձավ՝ կարծես մեկը միշտ լսում էր կողքից։
Հետո եղավ վերջին զանգը։
— Մամ, — ասաց նա մեղմ, — Կլարան կարծում ա, որ սահմաններ պիտի դնենք… փորձենք մերը անենք։
Ձայնը կոտրված էր։
Հոգնած։
Զգուշավոր։
Այդ ժամանակ չգիտեի, բայց դա վերջին անգամն էր, երբ լսեցի, ինչպես է արտաբերում անունս։
Երկու շաբաթ անց զանգ ստացա։
Կլարայի ձայնը՝ սառն ու հանգիստ, խախտեց առավոտյան լռությունը։
— Մարգարետ… սա Իթանի մասին է։
Զարմանքով հարցրեցի․
— Փառք Աստծո, փորձում էի զանգել՝
— Նա մահացել է, — անսեր ընդհատեց նա։
— ՃՏՊ։
14-րդ մայրուղի։
Ես շունչս պահեցի։
Մահացել է՞։
— Ինչ—երբ—որտեղ է նա։
— Հուղարկավորությունն արդեն անցել է, — ավելացրեց նա նույն սառը տոնով։
— Փոքր արարողություն էր։
Միայն մոտ մարդիկ։
— Մոտ մարդիկ՞։ Ես նրա մայրն եմ։
Նրա ձայնը չփոխվեց։
— Դա Իթանի ցանկությունն էր։
Ու դրանով ավարտեց խոսակցությունը։
Վիշտը տարօրինակ բաներ է անում ուղեղին։
Մի ժամանակ կարծում էի՝ խելքս կորցնում եմ։
Զանգեցի ոստիկանություն, հիվանդանոց, դատաբժիշկին — բայց ոչ ոք չուներ գրառում Իթան Հեյլի մահվան մասին։
Ոչ մի վթար։
Ոչ մի մարմին։
Դա նշանակում էր՝ կամ նա սուտ էր խոսել մահվան մասին… կամ էլ Իթանը ընդհանրապես չէր մահացել։
Երեկոյան հավաքեցի чемодանը և մեկնեց նրա տուն՝ Սքոթսդեյլում։
Կլարան բացեց դուռը՝ սևազգեստ, սառն ու կատարյալ։ Ոչ մի տխրության նշույլ։
— Մարգարետ, — ասաց նա՝ իր կեղծ ժպիտով։
— Պետք չէր գալ։
— Ես եկել եմ տեսնելու, որտեղ է ապրել որդիս։
Ու որտեղ է մահացել։
— Դու ամեն ինչ բարդացնում ես, — հոգնած ասաց նա։
— Ես արդեն նվիրաբերել եմ նրա իրերը։
Արյունս սառեց։
— Նվիրաբերե՞լ։ Այսքան շուտ։
— Շատ ցավոտ էր, — անտարբեր պատասխանեց նա՝ աչքերը չոր։
Այդ պահին հասկացա։
Նա ամուսնուն չէր կորցրել։
Նա ներկայացումը ավարտել էր։
— Ցույց տուր մահվան վկայականը, — պահանջեցի։
— Դու այլևս ոչ թե նրա մոտ հարազատն ես, — պատասխանեց նա հանգիստ։
— Նա թարմացրել էր իր տվյալները հարսանիքից հետո։
Ես չթողեցի աչքերիցս արցունք գա։
— Լավ, ես ինքս կգտնեմ ճշմարտությունը։
Այդ գիշեր գնացի նշված գերեզմանոցը՝ Ռոուզհիլ։
Բակպահը ցույց տվեց 219 համարի հողամասը։
Բայց հողը կոշտ էր։
Չշարժված։
Հուղարկավորություն չէր եղել։
Հուղարկավորությունների տնօրենը հաստատեց՝ տարածքը նախապես գնել էին, բայց դագաղի մասին ոչ մի գրառում չկար։
«Նախօրոք գնված»։
Հետո հասկացա։ Նա դեռ կենդանի էր։
Զզվանքս հասավ գագաթնակետին։
Գիշերը վերադարձա Կլարայի տուն։
Պատուհանից տեսա սուրկեվալը՝ դռան մոտ։
Նա պատրաստվում էր փախչել։
Հաջորդ առավոտ հետևեցի նրան պահեստային տաղավար։ «ԼոքՍեյֆ»։
Մտավ 219 համարի սենյակ։
Նույն համարը, ինչ գերեզմանի վրա։
Կես ժամ անց դուրս եկավ դատարկ ձեռքերով։
Պարզ էր ամեն ինչ։
Զանգեցի դետեկտիվ Մորալեսին։
Առավոտյան արդեն ուներ առգրավման հրաման։
Պահեստում գտան Իթանի ժամացույցը, դրամապանակը, քոլեջի մատանին, և թղթապանակ՝ անունների, կեղծված զույգերի, ապահովագրությունների։
Նրա իրական անունը Լիդիա Ուորդ էր։
Չորս ամուսնություն։
Երեք «վթար»։
Իմ որդին պիտի լիներ չորրորդը։
— Թույն, — ասաց Մորալեսը։
— Ռիցին։
Կարծես բնական մահ պատճառած լինի։
Իսկ մենք երբեք չէինք իմանա, եթե դուք չլինեիք։
Հուզմունքից բառ չէի գտնում։
Երեք շաբաթ անց տեսա նրան։
Փորթլենդի կենտրոնում։ Վարսերը՝ ներկված, ակնոցով։ Բայց դա նա էր։ Այդ սառն ժպիտը հնարավոր չէր շփոթել։
Զանգեցի Մորալեսին։
— Նա այստեղ է։ Փայոնիեր Սքվեր։
Երբ ոստիկանությունը եկավ, նա արդեն չկա։
Այդ գիշեր՝ ժամը 3-ին, իմ տան դուռը ջարդեցին։
Երբ ոստիկանությունը եկավ, նա նորից չկար։
Խոհանոցի սեղանին թողել էր Իթանի քոլեջի մատանին։
Այն նույն մատանին, որը, իբր, թաղվել էր նրա հետ։
Սա դեռ վերջը չէր։
Հելենն ու ես ուսումնասիրեցինք Լիդիայի անցյալը։
Յուրաքանչյուր ամուսին՝ հարուստ, միայնակ, կորստի ենթարկված։
Եվ գտանք նրա հաջորդ թիրախը՝ Ռոբերտ Թրան։ Գործարար, որի կինը՝ նոր էր մահացել։
Սոցցանցերում նա արդեն մտել էր նրա կյանք՝ Ռեբեկկա Լենգ անունով։
Ոստիկանի օգնությամբ՝ թակարդ սարքեցինք։
Ռոբերտը համաձայնեց խաղալ իր դերը։
Թաքնված տեսախցիկներ, ձայնագրիչներ, ամեն ինչ։
Երբ վերջապես առաջարկեց թունավոր գինին՝ ոստիկանները ներս խուժեցին։
— Դուք ինձ թակարդ գցեցիք, — գոռաց նա, երբ ձերբակալեցին։
— Ոչ՝ Լիդիա, — ասաց Մորալեսը։ — Դու ինքդ ես քեզ թակարդ գցել։
Նա երբ շրջվեց, աչքերը հառած էին ինձ վրա։
Առաջին անգամ տեսա այնտեղ վախ։
Դատավարության ժամանակ ամեն օր առաջին շարքում նստած էի։
Երբ դատավճիռը հնչեց՝ կանգնեցի։
— Պարոն դատավոր, — ասացի, ձայնս դողում էր, բայց հաստատ, — նա խլեց իմ որդուն և իմ ապագան։ Բայց խոստացա արդարությունը վերականգնել՝ ու դա արեցի։
Դատապարտվեց մինչև կյանքի վերջ՝ առանց պայմանական ազատման։
Վեց ամիս անց Մորալեսը նորից զանգեց։
Նոր ապացույցներ՝ դեռ չորս զոհ։
Հարցրեց, կուզե՞մ օգնել որպես խորհրդատու։
Տարօրինակ չէ՞։
Տարեց ուսուցչուհի էի, հիմա՝ սարսափելի մարդկանց որսորդ։
Իթանի մահվան առաջին տարելիցին գնացի նրա գերեզմանը։
Քարը գրում էր․
Իթան Հեյլ — Սիրված որդի։ Սիրում ենք հավերժ։
Դրեցի մեկ սպիտակ ծաղիկ ու շշնջացի․
«Նա խլեց ամեն ինչ, բայց մի բան էլ տվեց՝ պատճառ շարունակելու»։
Որովհետև մոր սերը չի կորչում։
Այն փոխվում է՝ դառնում ուժ, ցասում, կրակ, որ չի մարում։ Եվ երբ մոր կրակը վառվում է… այն վառվում է հավերժ։
